just do it (с)
Название фанфика: letters from the lost days
Автор: IFury
Бета: -
Персонажи: Время, дождь, детство, ветер, письма и люди
Размер: мини
Рейтинг: G
Жанр: повседневность, ангст, психология, философия, songfic
Тип: джен
Саммари: Припорошённые снегом, промокшие под дождём и выгоревшие на солнце. Письма прошлых дней.
Предупреждение: -
Статус: завершён.
Размещение: без моего согласия фанфик размещать нигде нежелательно, а если будете размещать, то только с шапкой и с указанием автора.
От автора: автор очень дорожит каждым временем года, но по-своему. Хочется, что б каждый увидел здесь хоть капельку себя. Я не претендую на самый жизненный фанфик, но надеюсь, что эти драбблы заставят задуматься каждого о чём-то своём.
Добавлю, что для каждой части есть своя тема-песня. Для не дружащих с английским даётся перевод частей. Всё указывается в начале драбблов.
Letters to winter - "Please, don't stop, time"
И пусть время летит быстро, никто не переубедит, что, когда падает снег, оно замедляет свой ход. Сначала потихоньку, потом – быстрее. И когда небо становится невыносимо белым, время застывает в наших сердцах, покрываясь льдом. Лёд растопит солнце, изредка появляющееся на небе. А ещё – тёплые письма. Их сила в почёрке. У каждого человека он разный, единственный в своём роде, неповторимый никем, по-своему родной и дорогой.
Искусная магия узоров на стёклах манит лишь в первые недели. Дальше искусство приедается. Слишком много его повсюду. Слишком часто оно везде.
Апатия белого неба, белых сугробов и белых домов. Ты заражаешься ей, она проникает тебе в душу, поселяя в ней самое страшное - безразличие. Разрушающе действует оно, не щадя ничего и никого. Постепенно, сам того не осознавая, безразлично смотришь вдаль. Всё тоже белое. Всё тот же белый.
Все мысли комкаются, складываются в пыльный угол, накапливаются там, терзая сознание, которое хочет спастись из белого мира, выбраться из белых холодных сугробов, снова вернуть время, которое так хотелось остановить.
Время весьма непредсказуемая и своенравная натура. Слишком много обид оно накопило, слишком много людской боли в себя впитало. Тяжело взять и вернуться, забыть прошлое, сделать и зажить новым настоящим.
Вырвать страницы памяти ты не сможешь. Всё равно останутся следы. Стереть свой почерк сложно не потому, что до конца это сделать всё равно не получится, а потому, что больно расставаться со всяким прошлым. Оно ведь не чужое. Оно твоё. А своё всегда дороже.
И снова даль выкрашена в белый. И снова люди борются с холодом, пронимающим до самого сердца.
Зажгитесь дома неоновым светом гирлянд, согрейте теплом света из окон, за которыми скрывается смех и праздник счастливых людских душ, нашедших повод подарить друг другу немного счастья, которое будет придавать сил до следующего года.
Этот праздник не принесёт такой радости, как раньше. Он ведь уже не твой. От такой несправедливости больно, неимоверно больно. И только улыбки беззаботных веселящихся детей спасают от нахлынувшей безнадёжности.
Апатия белого неба, белых сугробов и белых домов. Всё перекрашивается в зелёный, красный и жёлтый. До весны ещё далеко, да мы на неё и не рассчитываем вовсе. Этот пёстрый мир невелик. Он окружен стенами твоего дома. За то в нём все свои, родные. И пусть эта детская сказка длится всего одну ночь, давайте вернёмся в как раньше и посмеёмся от души.
Ты не сожги эти письма в камине, когда будет холодно и не останется более рядом ничего кроме них. Они ещё помогут тебе. И обязательно согреют холодной зимней ночью.
Letters to autumn - "Don't cry, rain, don't cry"
Многолюдный автобус. Кругом все свои, знакомые, но ты уже не здесь, не с ними. Они, правда, об этом не знают. Даже и не подозревают. И самый близкий, дорогой человек не может читать мысли. Есть вещи, которые мы просто не хотим рассказывать. Есть даже вещи, которые никто до конца не узнает. Может, догадается мельком, но не придаст тому никакого значения.
Тучи теснят друг друга, делая вид, что им не хватает места на бескрайнем небе. Но мы-то всё знаем про них, да? Только делаем вид, к сожалению. Шум и смех не мешают окончательно мысленно уйти через пелену дождя в туманное будущее. Просто смотришь в окно, покрытое слоем воды. Всё такое нечёткое, странное, немного смешное. Как будто бы водопад, низвергается сверху дождь.
Ему грустно. Он плачет. Я хочу разделить с ним эти слёзы.
Ему холодно. Он дрожит. Я хочу согреть его своей улыбкой.
У дождя тоже есть свои мечты. Он мечтает дотянуться до земли. По-детски наивный, дождь встречает такую же холодную землю, но падает вниз, не в силах что-либо уже исправить. Желание познать неизвестное не более чем риск, на который идём все мы рано или поздно.
Любя риск, рискуя каждую секунду, то один, то другой. Все мы, на самом деле, мечтаем оторваться от земли и убедиться в том, что за облаками скрываются облака. Несколько душ найдут дорогу к солнцу. Не самые запутавшиеся в себе, просто так получилось, что не похожи на других.
…Тут ведь что самое главное? Подняться самому, без помощи других. Это сложно, вот только представим, пожалуй, что этой помощи нигде и ни для кого нет. Все равны. Странно, правда? Только один взлетит, потому что другой. А рядом стоящий с ним будет буравить взглядом землю, пытаясь взлететь силой мысли. И это не магия в том смысле слова, в котором чаще всего его понимают другие. Всё ведь берёт начало с души. И лишь взглянув на себя со стороны, некоторые всё-таки поймут, как были неправы.
Предопределенность предопределена людьми. Серая масса не более чем дождь, в смятении обессилено падающая вниз. Могла бы летать, но под конец смерилась с падением. Частый случай да вот только ты всё же думай лучше. Не опускаясь ниже, продвигаясь вперёд, встречая тучи. С безрассудностью в одной руке и с мечтой в другой.
Все равные, но под конец сломленные вконец кроме единиц. Так не бывает. Так есть.
Письма, промокшие под дождём. Забытые кем-то на развилке дорог, потонувшие в тумане, не доставленные адресату. Изредка напоминая о себе, заставляя вспоминать.
Поступью далёкой, одинокой отзываются слёзы. Катятся вниз, слушая мысли. Это не отчаяние. Просто показалось вдруг, что что-то не сделал или где-то не успел.
Кто-то зовёт. Как с другого конца мира. Открывая глаза, понимаешь, что всего лишь видел реальный сон. Сейчас опять в реальности. Сегодняшний путь успешно пройден. Не забудем повторить снова, чтобы было, что вспомнить.
Letters to summer - "Stories of childhood"
Они снова здесь. Лежат на солнце уже пожелтевшие, но всё-таки нужные. Эти письма не станут прятаться в тени деревьев, не станут искать подходящего момента, чтобы появиться. Достаточно всего маленькой причины – и они уже здесь, с тобой. Дают вспомнить то, что ты, казалось бы, безвозвратно забыл. Собирая твою память по крупицам, они воссоздают картину прохладного летнего вечера. На ней есть ты – та самая девочка, скромно стоящая в сторонке. Ты бы и сейчас стояла там же, только дай тебе волю ощутить эти удивлённые взгляды детских глаз на себе вновь.
Скромная и пугливая, безбашенная и смелая. Это не тяжело быть разной. Как-то с ранних лет повелось быть такой.
Было бы всё же неправильно считаться двуличной. Своих масок у всех хватает, каждый с кем-то и где-то наденет одну из них, как ни в чём не бывало. Просто само общество людей внушает подстраиваться под него. А может, дело просто в растерянном внутреннем мире и беспорядке мыслей в голове.
Этот мир сложен из утопающей в закате комнаты, колышущейся от легкого ветерка занавески и тишины. Иначе быть не могло ещё тогда.
Ты снова тут. И та девочка со светлыми волосами единственная, кто знаком тебе из всей этой девчачьей компании. Сейчас, спустя так много лет, ты назвала бы каждую из них по именам. Да и они бы точно вспомнили твоё имя. Не потому, что знакомы лично, не потому, что много общались. Хватает просто того, что слышали и видели друг друга несколько раз в неделю. Каждая со своими проблемами, интересами, друзьями.
Ты слышишь смех. Звонкий, непривычный. Отойдя в сторону, смотришь, как играют в классики. Очень хочется так же, как все. Но что-то не даёт переступить порог неуверенности. Безобидная неизвестность сковывает по рукам и ногам. А смех всё звонче, ярче, громче.
Детский смех и невинные разговоры ни о чём. Как же всё-таки вас не хватает.
Над головой пролетает бумажный самолётик, подгоняемый внезапным порывом ветра. Аккуратно приземлившись на траву, он встречает одиночество. Надолго или нет – решит судьба. И люди тоже примут участие в этом решении. Должны, в общем-то. Постараются, хотя бы. Или забудут, скорее всего.
Своим падением самолётик прервал цепь воспоминаний. Не навсегда. Они обязательно ещё придут и уж точно не забудут ничего. Можно даже не беспокоиться. Воспоминания удивительно постоянны в отличие от людей.
Они не скажут точное время своего прихода, но мы сами всё почувствуем. И поймём. А под конец убегут по берегу озёра, по дорожкам парка, по улицам вдаль. После них останется лёгкая грусть и слова на прощание: “Как бумажный самолётик не может лететь вечно, так и детство не может играть допоздна во дворе.”
А так хотелось бы объять необъятное, сделать невероятное и макет жизни слепить из пластилина, чтобы все неровности устранить лёгким движением руки…
Letters to spring - "Wind of change, return us to life"
Улыбчивым солнцем и бодрящим воздухом ворвалась весна. Холод, лёд, снег и остановившееся время всего лишь то, что было вчера и то, что не забудется никогда. Да все уже и привыкли к этому, считают нормальным. Только когда становится невыносимо плохо, начинают жаловаться на всё привычное. Только бы найти проблему, только бы найти, за что зацепиться, только бы спрятаться в этом омуте придуманных проблем.
Смелость придумана нами. Такое растяжимое понятие, ведь для каждого разное. Вот и сейчас. Под дуновением свежего ветерка трепетали даже самые стойкие, смелые листочки. Да ведь много ли надо смелости висеть на дереве? Это как жить, да? А жить ведь тоже можно по-разному, жизни у всех удивительно разные.
В комнату врывается ветер. Что он несёт? Грусть? Радость? Боль? Счастье? И всё неправильно, опять неправильно.
Не будем мыслить стереотипно. И поймём, пожалуй, для начала, что ветер дует не случайно. Он не несёт в себе зло намеренно, но и добро этот почтальон доставить не обещает. И, грустно вздохнув, люди решат, что всё опять зависит от них. Ветер обиженно улетит в другие края, к другим людям. И снова оставит на столе кучу новых писем. Перемены, вы здесь? Вы вернулись. Мы всё-таки вас ждали, глубоко в душе ждали.
Слишком поздно иногда понимаем, что совершили ошибку, сделали что-то не так. Но на осознании проблемы проблема не решается. И как грустно смотреть на облака причудливой формы, на голубое небо и чувствовать при этом падающие вниз сломленные души.
Вспоминая ошибки других людей, мысленно клянёшься себе, что сам такого не совершишь. Плохо то, что человек не учитывает случайности, желание познать неизвестное, но на самом деле давно открытое и исследованное другими. А ещё стадный инстинкт. Он удивительно действенный. Вот и получается в итоге, что и ты не оригинален, и ты хоть в чём-то, но такой же, как все.
Ожившие поля, леса, луга. Они манят своим теплом, в которое уже слабо верится после долгой холодной зимы. Но ты всё-таки поверь, доверься природе. Она, конечно, тоже любит давать ненужные надежды, не сбывающиеся сны. Зато её правда самая чистая, неподдельная никем. Ты только поверь, доверься ей…
В открытое окно влетает ветер. Он посетил уже тысячи домов, тысячам людей принёс перемены. Теперь в их руках их судьбы. И хотя все скрытые проблемы вновь выбрались на солнце, притягиваемые его приветливыми лучами, появилось много свежих идей, а мир приобрёл много сочных красок и сотни оттенков, радующих глаз.
Дыханием весны, лучами солнца влекомый, очнись ты ото сна, расправив крылья, улыбнись через завесу облаков, к ним стремясь всей своей душой, паря над дивной землёй…
Автор: IFury
Бета: -
Персонажи: Время, дождь, детство, ветер, письма и люди
Размер: мини
Рейтинг: G
Жанр: повседневность, ангст, психология, философия, songfic
Тип: джен
Саммари: Припорошённые снегом, промокшие под дождём и выгоревшие на солнце. Письма прошлых дней.
Предупреждение: -
Статус: завершён.
Размещение: без моего согласия фанфик размещать нигде нежелательно, а если будете размещать, то только с шапкой и с указанием автора.
От автора: автор очень дорожит каждым временем года, но по-своему. Хочется, что б каждый увидел здесь хоть капельку себя. Я не претендую на самый жизненный фанфик, но надеюсь, что эти драбблы заставят задуматься каждого о чём-то своём.
Добавлю, что для каждой части есть своя тема-песня. Для не дружащих с английским даётся перевод частей. Всё указывается в начале драбблов.
Letters to winter - "Please, don't stop, time"
Письма зиме - "Пожалуйста, не останавливайся, время"
Тема-песня - Heavens Night - Silent Hill 2
Когда с неба падает снег, всё меняется.
Когда окна покрываются ледяными узорами, всё преображается.
А когда небо белое, начинается сон длиною в три долгих месяца борьбы со временем и с самим собой.
Тема-песня - Heavens Night - Silent Hill 2
Когда с неба падает снег, всё меняется.
Когда окна покрываются ледяными узорами, всё преображается.
А когда небо белое, начинается сон длиною в три долгих месяца борьбы со временем и с самим собой.
И пусть время летит быстро, никто не переубедит, что, когда падает снег, оно замедляет свой ход. Сначала потихоньку, потом – быстрее. И когда небо становится невыносимо белым, время застывает в наших сердцах, покрываясь льдом. Лёд растопит солнце, изредка появляющееся на небе. А ещё – тёплые письма. Их сила в почёрке. У каждого человека он разный, единственный в своём роде, неповторимый никем, по-своему родной и дорогой.
Искусная магия узоров на стёклах манит лишь в первые недели. Дальше искусство приедается. Слишком много его повсюду. Слишком часто оно везде.
Апатия белого неба, белых сугробов и белых домов. Ты заражаешься ей, она проникает тебе в душу, поселяя в ней самое страшное - безразличие. Разрушающе действует оно, не щадя ничего и никого. Постепенно, сам того не осознавая, безразлично смотришь вдаль. Всё тоже белое. Всё тот же белый.
Все мысли комкаются, складываются в пыльный угол, накапливаются там, терзая сознание, которое хочет спастись из белого мира, выбраться из белых холодных сугробов, снова вернуть время, которое так хотелось остановить.
Время весьма непредсказуемая и своенравная натура. Слишком много обид оно накопило, слишком много людской боли в себя впитало. Тяжело взять и вернуться, забыть прошлое, сделать и зажить новым настоящим.
Вырвать страницы памяти ты не сможешь. Всё равно останутся следы. Стереть свой почерк сложно не потому, что до конца это сделать всё равно не получится, а потому, что больно расставаться со всяким прошлым. Оно ведь не чужое. Оно твоё. А своё всегда дороже.
И снова даль выкрашена в белый. И снова люди борются с холодом, пронимающим до самого сердца.
Зажгитесь дома неоновым светом гирлянд, согрейте теплом света из окон, за которыми скрывается смех и праздник счастливых людских душ, нашедших повод подарить друг другу немного счастья, которое будет придавать сил до следующего года.
Этот праздник не принесёт такой радости, как раньше. Он ведь уже не твой. От такой несправедливости больно, неимоверно больно. И только улыбки беззаботных веселящихся детей спасают от нахлынувшей безнадёжности.
Апатия белого неба, белых сугробов и белых домов. Всё перекрашивается в зелёный, красный и жёлтый. До весны ещё далеко, да мы на неё и не рассчитываем вовсе. Этот пёстрый мир невелик. Он окружен стенами твоего дома. За то в нём все свои, родные. И пусть эта детская сказка длится всего одну ночь, давайте вернёмся в как раньше и посмеёмся от души.
Ты не сожги эти письма в камине, когда будет холодно и не останется более рядом ничего кроме них. Они ещё помогут тебе. И обязательно согреют холодной зимней ночью.
Letters to autumn - "Don't cry, rain, don't cry"
Письма осени - "Не плачь, дождь, не плачь"
Тема-песня - Akira Yamaoka - letter-from the lost days
Вот и ты, мой полюс недоступности. Когда-нибудь я познаю то, что ты так усердно скрываешь от любопытных людских душ. Они подготовят меня для встречи с тобой.
Тема-песня - Akira Yamaoka - letter-from the lost days
Вот и ты, мой полюс недоступности. Когда-нибудь я познаю то, что ты так усердно скрываешь от любопытных людских душ. Они подготовят меня для встречи с тобой.
Многолюдный автобус. Кругом все свои, знакомые, но ты уже не здесь, не с ними. Они, правда, об этом не знают. Даже и не подозревают. И самый близкий, дорогой человек не может читать мысли. Есть вещи, которые мы просто не хотим рассказывать. Есть даже вещи, которые никто до конца не узнает. Может, догадается мельком, но не придаст тому никакого значения.
Тучи теснят друг друга, делая вид, что им не хватает места на бескрайнем небе. Но мы-то всё знаем про них, да? Только делаем вид, к сожалению. Шум и смех не мешают окончательно мысленно уйти через пелену дождя в туманное будущее. Просто смотришь в окно, покрытое слоем воды. Всё такое нечёткое, странное, немного смешное. Как будто бы водопад, низвергается сверху дождь.
Ему грустно. Он плачет. Я хочу разделить с ним эти слёзы.
Ему холодно. Он дрожит. Я хочу согреть его своей улыбкой.
У дождя тоже есть свои мечты. Он мечтает дотянуться до земли. По-детски наивный, дождь встречает такую же холодную землю, но падает вниз, не в силах что-либо уже исправить. Желание познать неизвестное не более чем риск, на который идём все мы рано или поздно.
Любя риск, рискуя каждую секунду, то один, то другой. Все мы, на самом деле, мечтаем оторваться от земли и убедиться в том, что за облаками скрываются облака. Несколько душ найдут дорогу к солнцу. Не самые запутавшиеся в себе, просто так получилось, что не похожи на других.
…Тут ведь что самое главное? Подняться самому, без помощи других. Это сложно, вот только представим, пожалуй, что этой помощи нигде и ни для кого нет. Все равны. Странно, правда? Только один взлетит, потому что другой. А рядом стоящий с ним будет буравить взглядом землю, пытаясь взлететь силой мысли. И это не магия в том смысле слова, в котором чаще всего его понимают другие. Всё ведь берёт начало с души. И лишь взглянув на себя со стороны, некоторые всё-таки поймут, как были неправы.
Предопределенность предопределена людьми. Серая масса не более чем дождь, в смятении обессилено падающая вниз. Могла бы летать, но под конец смерилась с падением. Частый случай да вот только ты всё же думай лучше. Не опускаясь ниже, продвигаясь вперёд, встречая тучи. С безрассудностью в одной руке и с мечтой в другой.
Все равные, но под конец сломленные вконец кроме единиц. Так не бывает. Так есть.
Письма, промокшие под дождём. Забытые кем-то на развилке дорог, потонувшие в тумане, не доставленные адресату. Изредка напоминая о себе, заставляя вспоминать.
Поступью далёкой, одинокой отзываются слёзы. Катятся вниз, слушая мысли. Это не отчаяние. Просто показалось вдруг, что что-то не сделал или где-то не успел.
Кто-то зовёт. Как с другого конца мира. Открывая глаза, понимаешь, что всего лишь видел реальный сон. Сейчас опять в реальности. Сегодняшний путь успешно пройден. Не забудем повторить снова, чтобы было, что вспомнить.
Letters to summer - "Stories of childhood"
Письма лету - "Истории детства"
Тема-песня - Promise - Silent Hill 2
Если ты открыл секрет успеха, то хотя бы знай – он не идеален. Но ты всё-таки позови меня. Посмеёмся вместе, построим планы по захвату мира и возомним себя самыми лучшими. Как всегда, в общем-то. Как все, к сожалению.
Тема-песня - Promise - Silent Hill 2
Если ты открыл секрет успеха, то хотя бы знай – он не идеален. Но ты всё-таки позови меня. Посмеёмся вместе, построим планы по захвату мира и возомним себя самыми лучшими. Как всегда, в общем-то. Как все, к сожалению.
Они снова здесь. Лежат на солнце уже пожелтевшие, но всё-таки нужные. Эти письма не станут прятаться в тени деревьев, не станут искать подходящего момента, чтобы появиться. Достаточно всего маленькой причины – и они уже здесь, с тобой. Дают вспомнить то, что ты, казалось бы, безвозвратно забыл. Собирая твою память по крупицам, они воссоздают картину прохладного летнего вечера. На ней есть ты – та самая девочка, скромно стоящая в сторонке. Ты бы и сейчас стояла там же, только дай тебе волю ощутить эти удивлённые взгляды детских глаз на себе вновь.
Скромная и пугливая, безбашенная и смелая. Это не тяжело быть разной. Как-то с ранних лет повелось быть такой.
Было бы всё же неправильно считаться двуличной. Своих масок у всех хватает, каждый с кем-то и где-то наденет одну из них, как ни в чём не бывало. Просто само общество людей внушает подстраиваться под него. А может, дело просто в растерянном внутреннем мире и беспорядке мыслей в голове.
Этот мир сложен из утопающей в закате комнаты, колышущейся от легкого ветерка занавески и тишины. Иначе быть не могло ещё тогда.
Ты снова тут. И та девочка со светлыми волосами единственная, кто знаком тебе из всей этой девчачьей компании. Сейчас, спустя так много лет, ты назвала бы каждую из них по именам. Да и они бы точно вспомнили твоё имя. Не потому, что знакомы лично, не потому, что много общались. Хватает просто того, что слышали и видели друг друга несколько раз в неделю. Каждая со своими проблемами, интересами, друзьями.
Ты слышишь смех. Звонкий, непривычный. Отойдя в сторону, смотришь, как играют в классики. Очень хочется так же, как все. Но что-то не даёт переступить порог неуверенности. Безобидная неизвестность сковывает по рукам и ногам. А смех всё звонче, ярче, громче.
Детский смех и невинные разговоры ни о чём. Как же всё-таки вас не хватает.
Над головой пролетает бумажный самолётик, подгоняемый внезапным порывом ветра. Аккуратно приземлившись на траву, он встречает одиночество. Надолго или нет – решит судьба. И люди тоже примут участие в этом решении. Должны, в общем-то. Постараются, хотя бы. Или забудут, скорее всего.
Своим падением самолётик прервал цепь воспоминаний. Не навсегда. Они обязательно ещё придут и уж точно не забудут ничего. Можно даже не беспокоиться. Воспоминания удивительно постоянны в отличие от людей.
Они не скажут точное время своего прихода, но мы сами всё почувствуем. И поймём. А под конец убегут по берегу озёра, по дорожкам парка, по улицам вдаль. После них останется лёгкая грусть и слова на прощание: “Как бумажный самолётик не может лететь вечно, так и детство не может играть допоздна во дворе.”
А так хотелось бы объять необъятное, сделать невероятное и макет жизни слепить из пластилина, чтобы все неровности устранить лёгким движением руки…
Letters to spring - "Wind of change, return us to life"
Письма весне - "Ветер перемен, верни нас к жизни"
Тема-песня - Owl City - To the Sky
Философия в наше время состоит из всего самого важного, ненужного, умного и глупого. Однако одни из главных её составляющих – время и смысл. В нашем мире есть время, только оно слишком быстрое и неуловимое, да мы и сами за ним как-то не спешим. Смысл же найдите сами.
Тема-песня - Owl City - To the Sky
Философия в наше время состоит из всего самого важного, ненужного, умного и глупого. Однако одни из главных её составляющих – время и смысл. В нашем мире есть время, только оно слишком быстрое и неуловимое, да мы и сами за ним как-то не спешим. Смысл же найдите сами.
Улыбчивым солнцем и бодрящим воздухом ворвалась весна. Холод, лёд, снег и остановившееся время всего лишь то, что было вчера и то, что не забудется никогда. Да все уже и привыкли к этому, считают нормальным. Только когда становится невыносимо плохо, начинают жаловаться на всё привычное. Только бы найти проблему, только бы найти, за что зацепиться, только бы спрятаться в этом омуте придуманных проблем.
Смелость придумана нами. Такое растяжимое понятие, ведь для каждого разное. Вот и сейчас. Под дуновением свежего ветерка трепетали даже самые стойкие, смелые листочки. Да ведь много ли надо смелости висеть на дереве? Это как жить, да? А жить ведь тоже можно по-разному, жизни у всех удивительно разные.
В комнату врывается ветер. Что он несёт? Грусть? Радость? Боль? Счастье? И всё неправильно, опять неправильно.
Не будем мыслить стереотипно. И поймём, пожалуй, для начала, что ветер дует не случайно. Он не несёт в себе зло намеренно, но и добро этот почтальон доставить не обещает. И, грустно вздохнув, люди решат, что всё опять зависит от них. Ветер обиженно улетит в другие края, к другим людям. И снова оставит на столе кучу новых писем. Перемены, вы здесь? Вы вернулись. Мы всё-таки вас ждали, глубоко в душе ждали.
Слишком поздно иногда понимаем, что совершили ошибку, сделали что-то не так. Но на осознании проблемы проблема не решается. И как грустно смотреть на облака причудливой формы, на голубое небо и чувствовать при этом падающие вниз сломленные души.
Вспоминая ошибки других людей, мысленно клянёшься себе, что сам такого не совершишь. Плохо то, что человек не учитывает случайности, желание познать неизвестное, но на самом деле давно открытое и исследованное другими. А ещё стадный инстинкт. Он удивительно действенный. Вот и получается в итоге, что и ты не оригинален, и ты хоть в чём-то, но такой же, как все.
Ожившие поля, леса, луга. Они манят своим теплом, в которое уже слабо верится после долгой холодной зимы. Но ты всё-таки поверь, доверься природе. Она, конечно, тоже любит давать ненужные надежды, не сбывающиеся сны. Зато её правда самая чистая, неподдельная никем. Ты только поверь, доверься ей…
В открытое окно влетает ветер. Он посетил уже тысячи домов, тысячам людей принёс перемены. Теперь в их руках их судьбы. И хотя все скрытые проблемы вновь выбрались на солнце, притягиваемые его приветливыми лучами, появилось много свежих идей, а мир приобрёл много сочных красок и сотни оттенков, радующих глаз.
Дыханием весны, лучами солнца влекомый, очнись ты ото сна, расправив крылья, улыбнись через завесу облаков, к ним стремясь всей своей душой, паря над дивной землёй…
@темы: part of soul, фанфикшн
-
-
05.05.2012 в 16:01Люблю подобное почитать)
-
-
07.05.2012 в 21:34-
-
07.05.2012 в 21:52Да не говори
а то на фикбуке выложила и никто не то, что оценки/комментарии не оставляет
А фикбук это вообще страшное место,я туда редко хожу.
спасибо, приятно видеть, что кому-то это всё-таки нравится)
Да не за что) Мне подобное даже больше нравится читать,чем фанфики по какому-нибудь фандому. Так что вдвойне было приятно увидеть у себя в френдленте))
-
-
07.05.2012 в 22:20Я в такие фики захожу чисто лулзов словить и онли гет. О яое у меня, с некоторых пор, отношение поменялось от нейтрального к ужасному, даже если только на поржать.
Наверно,большинству интересно "кто кого и как".
Вот да. И это так печалит.
А фикбук это вообще страшное место,я туда редко хожу.
Да я вот тоже думаю не свалить ли оттуда. Толку всё равно никакого, честно говоря. Один яой, в рекомендованных треш, угар и содомия, прости господи. И на все 100 фиков из них только 5 может приглянутся, а то и вообще ни одного. Либо мне действительно не везло, а секретом успеха как найти годный фик никто не делится, к сожалению.
Да не за что) Мне подобное даже больше нравится читать,чем фанфики по какому-нибудь фандому. Так что вдвойне было приятно увидеть у себя в френдленте))
Значит, первый опыт с ориджиналами удался) Летом надо будет ещё чего-нибудь попробовать в этом же фандоме.
-
-
09.05.2012 в 11:59У меня с яоей вообще туго. Не нравиться и все. Даже поржать не удается.
Либо мне действительно не везло, а секретом успеха как найти годный фик никто не делится, к сожалению.
Его просто нет. Сама фикбук перелопачивала несколько в поисках годного. Гиблое дело,однако.
Летом надо будет ещё чего-нибудь попробовать в этом же фандоме.
Ждем-с